Acordou sem sono às três da manhã. Enquanto se esforçava por adormecer novamente, pensando no frio que estaria fora da cama, sentiu um amargo no fundo da boca. As intermináveis e eternas dúvidas voltavam de novo para a atormentar. Já era capaz de pressentir o exacto momento em que todo aquele turbilhão a assaltaria. Empenhou-se a pensar em outra coisa, lutou e fugiu como uma louca, correu e tentou despistar o que a perseguia até se deixar cair, exausta e sem forças. Então elas, esfomeadas e inquietas, acercaram-se e do seu desespero fizeram um festim. Ela sabia que o único modo de vender aquele flagelo seria no momento em que se enfrentasse a si mesma; quando aceitasse no mais fundo de si que o não entendia, mas amava na mesma. Resolveu, então, levantar-se dos escombros...
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Às cinco da manhã, ainda estava envolta num filme negro em que o inimigo eram os seus próprios sentimentos e a saudade. Toda aquela saudade demasiado grande para apenas um ser humano. Ela odiava. Odiava também, porque a fronteira que separa o amor do ódio é demasiado estreita e se confunde na escuridão do ciúme. Desejava dor porque amava e era desse amor que vivia todo o seu ódio. Na verdade, talvez aquilo que interpretava como ódio mais não fosse o reflexo da frustração nascida do silêncio imposto a um sentimento criado fora deles, noutro mundo, mas apenas para os dois, num silêncio oculto pela capa de mistérios indecifráveis.